La soulitude est un peu comme si on créait, par-delà l’usure

des diagonales mutualistes du fonds parodique, le vieux

whisky au sucre candi, digest-alcaloïde. Sub

repticement les amis n’ont plus d’avenir, il faut

partir, et le houblon avec, s’enfuit, veines et glo

bules (ON PART au métatexte, blanc lâché...),

devenant pas-compris ; une chose est une chose, pourquoi

croire le contraire? Bureau des digestions pas sûr

réalistes s’émeuvent la cornée du sphincter, mais sans savoir,

les gens, que le pompage est un pastiche transvisionnaire, plus sot (qui ra)

vage les dérivés théoriques, en fait : sous-distance du moi

au soi fait carence de vie (phonologique, pu

blicitaire, politique...), telle caresse du jean bombé choit

dans les figures mariées, et se réemploie par

catapulte ; j’ai du sentiment aussi. Comment dès lors

cela grandit-il, purées, colchiques, danses?